La mort, la marguerite et le nommé Prévert

Nous voulions, mon amour et moi, rendre visite à l’ami Prévert
mais nous sommes arrivés un peu tard.
(Le lascar
s’était retiré
au cimetière
d’Omonville-la-Petite).
De là-haut on voit, un peu plus bas, la mer…
Il s’était pris dans ce village de pierres grises
au cimetière de l’église
un petit pied-à-terre
une concession
pour l’éternité…
(Et je crois bien que de son propre avis
ce fut une concession de trop).
En repartant,
passant le long de son jardin,
ma belle a piqué
sur le muret
une marguerite
qui poussait…
Cette fleur toute simple
en robe des champs
avec son cœur safran
est un peu
comme sa poésie.
A cause la manie qu’elle a de s’effeuiller,
on dit d’elle :
“ C’est une fleur facile,
une fleur futile.”
Mais pour les amoureux
la marguerite
est une fleur utile.
La poésie de Prévert
est couleur de pigeon
baguenaudeur et pacifique
le clope au bec.
C’est un moineau, saute-ruisseau, un insoumis
qui tire la langue et dit
“Merde” aux potentats omnipotents,
aux généraux ventripotents,
aux cardinaux, aux argousins, aux cent familles
et aux sans-cœur,
aux importants,
grands impotents
tous autant qu’ils sont
du bonheur.
C’est pourquoi
il n’ira pas aux Invalides
où Napoléon
roupille la main sur le bide.
Ni même au Panthéon ou d’ailleurs ne sont
ni Marat ni Villon.
– Il aurait bien sûr pu s’installer du côté
d’Aubervilliers
qui a pas mal changé –
je le sais j’y habite.
Mais il a préféré
se retirer du côté de la Hague
dans un village près du rivage.
(On ne sait pas s’il est au paradis
où tournent les manèges et les orgues de Barbarie
mais dans ce coin qu’il s’est choisi,
sûr qu’il n’est pas en enfer
avec les croix de bois, les croix de fer.)
En vérité, je vous le dis,
il n’est pas mal loti.
Dans son village près de la mer
l’ami Prévert s’est mis au vert.
Allongé sous un pied de roses
il se la coule douce…
Comme on dit “il se repose”,
il a mis les pouces
et par la racine il bouffe
les pissenlits…
Sur sa tombe poussent
des œillets  de poète
et des escallonias.
Le voici donc, le réfractaire,
pensionnaire
au cimetière
de l’église.
(Sur le bord du joli chemin
la Mort l’a repris en main).

On n’y peut rien faire…
Saluons l’ami Prévert
et repartons,
sa marguerite à la boutonnière.

Cet article a été posté le Dimanche 29 décembre 2013 à 17 h 49 min et est classé dans actualités, actualités, poème du jour. Vous pouvez suivre les réponses à cet article grâce à ce flux RSS 2.0. Vous pouvez laisser une réponse au bas de la page. Les pings ne sont pas autorisés pour l'instant.