Les rues d’Athènes sont plantées d’orangers sauvages
(pommes d’or du jardin des Hespérides).
Je marche dans les rues en compagnie de leur odeur.
Les oranges sont de petites planètes familières,
lampions qui se cachent très mal au milieu des feuilles
et qui éclairent le jour.
Les gens passent dans la rue sans y prendre garde.
Ils ne les cueillent pas car elles sont immangeables.
(Elles n’ont presque pas de jus, sont très amères
et souvent chargées en plomb et en particules fines).
Les gens du peuple n’ont plus d’argent,
beaucoup d’entre eux sont au chômage
dans ces parages du paradis,
mais ils ne sont pas désœuvrés.

Au carrefour un homme se tient debout, sa raclette à la main.
Il s’appelle Jillian ; venu du Bengale,
il a traversé la moitié du monde
pour faire fortune en Europe.
Peut-être rêve-t-il de devenir capitaliste
et d’avoir un jour sa propre maison, avec sa piscine…
Mais pour l’instant il nettoie les pare-brise
en espérant que la voiture va s’arrêter.
Beaucoup en sont réduits à vivre en ermites…
Quelques sdf se sont réfugiés sur le mont Hymette
où poussent la myrte et l’asphodèle,
le serpolet, la marjolaine, l’olivier
près de la source que chanta Ovide…

Mais la plupart se sont retirés en ville,
solitaires au milieu de la foule.
Ils ont renoncé aux biens terrestres
qui leur sont refusés
et dorment par terre, dans l’embrasure d’une porte.
Le pays est partagé entre la dépression et la rébellion.
Sur la place de la Constitution, les manifestants de février
jetaient sur la police des morceaux de marbre
arrachés au mobilier urbain ou à la façade d’une banque.
(Un pays où le marbre sert de projectiles
est un pays de culture et de grande tradition artistique).
Les murs sont couverts de slogans, de marteaux et de faucilles.
Près de l’université, un anarchiste a écrit à la peinture noire :
« La vraie violence, ce sont les lundis matins ».
Mais pour beaucoup les lundis sont des dimanches comme les autres…
Un homme passe en égrainant son chapelet.
(On vend toujours des komboloïs dans les boutiques pour touristes du quartier de la Plaka,
mais je vois peu de doigts jouer avec leur patience).

Au cours de l’été 44, Titos Patrikios avait rendez-vous ici
avec une jeune Résistante qui devait lui remettre du matériel clandestin.
Arrêté par les Allemands, il fut collé contre ce mur blanc pour être fusillé.
Il prétendit qu’il attendait simplement une amie
avec qui il devait se promener…
Et il me raconte comment il échappa de justesse à l’exécution
car la jeune fille, arrivée sur le lieu du rendez-vous,
portant sur elle les tracts clandestins,
au lieu de s’enfuir se jeta dans ses bras et l’embrassa.
Manolis Glezos, qui planta le drapeau grec sur l’Acropole,
lui aussi est toujours là.
(Les fascistes aussi…)
Et le peuple grec est toujours debout.
Sur une place, un jet d’eau continue sa conversation heureuse
pendant qu’un poète boit son café
sur la terrasse à l’ombre d’une treille.
Dans un café modeste de Kisseriani, des hommes sont assis
et prennent l’ouzo devant des assiettes garnies de tomates,
de poivrons, de feuilles de vignes et de poulpes.

Les financiers de la planète et les hommes politiques à leur service
n’ont pas encore pu enlever à la Grèce son ciel, sa mer et ses orangers.
(Et ceux-là qui reprochent aux Grecs leur mode de vie
les envient en rêvant de leur prochaines vacances).
Demain, j’irai me tremper dans une crique
sur l’île de Sallamines, en face du Pirée,
la cité populaire où les grues et les entrepôts
des armateurs ne dorment que d’un œil…
J’irai me tremper dans l’eau printanière,
fraîche et transparente, mouvante
comme les morceaux de verre des kaléidoscopes de l’enfance.
Je ne croiserai au milieu des vagues ni les sirènes d’Ulysse
ni les requins qui viennent de la Mer rouge
en suivant l’étrave des navires marchands…
Avant de repartir, j’irai cueillir des oranges sauvages
le long d’une rue tranquille.
(« Voilà à quoi en sont réduits les gens »,
pensera une petite vieille qui me regardera faire, intriguée).
J’en remplirai ma valise et te les rapporterai
pour que par la transformation
(le miracle ou la révolution ?)
du sucre et de la cuisson
tu en fasses une marmelade d’oranges amères.

Le 8 mai 2012

Francis Combes

J’ai participé aujourd’hui à un rassemblement-manifestation de soutien à Jean-Luc Mélenchon à Villejuif dans le Val-de-Marne. La manifestation partie de la Place Louis Aragon et arrivée au square Neruda.

J’ai lu le poème de Neruda, La Montagne et la rivière et mon poète Le Peuple extrait de Cause Commune.

Écoutez en cliquant sur les noms.

Si vous souhaiter écouter ou réécouter cette émission

Cliquer ici pour voir la vidéo.

Pour une femme de chambre

A Miguelina

Les femmes de chambre des hôtels de Cuba
Sont-elles seulement des femmes de chambre ?
Ou sont-elles des fleuristes ?
Celle qui fait notre chambre
A dressé sur notre lit une fleur
de serviettes blanches
surmontée d’une rose de plastique rouge.
(Sculpture éphémère qui en vaut d’autres
malheureusement plus durables).
Et Miguelina , – puisqu’elle s’appelle Miguelina -
Nous a laissé un mot en français
Couvert de fleurs de couleur, au stylo,
Qui nous dit que l’amitié
Est un pont entre les êtres
Et nous souhaite bon voyage.
Les femmes de chambre des hôtels de Cuba
Sont-elles des fleuristes ?
Ou des ambassadrices
Qui font leur travail avec une conscience politique
Et une gentillesse telles
qu’on voudrait les appeler « Companera » ?

Tout ce qui manque à Cuba
(liste partielle et certainement partiale)

à Roberto Fernandez Retamar

Il y a beaucoup de choses essentielles à notre vie moderne qui manquent à Cuba
Je peux le dire car j’y suis allé, je l’ai vu et je témoigne :
A Cuba, il n’y a pas de grands panneaux publicitaires plantés le long des routes
pour vanter les mérites de Coca Cola, les promotions sur les derniers PC sortis sur le marché ou les nouvelles baskets Nike.
Pas de Kentucky Fried Chicken, pas de MacDonald et pas de Pizza Hut
Pas de Wall Mart, de Carrefour et pas de ces grandes zones commerciales
no man’s land préfabriqués, éphémères et criards que vous rencontrez à l’entrée de toutes les grandes villes du monde civilisé.
A Cuba, il n’y a pas dans les kiosques les magazines en quadrichromie sur papier glacé qui vous tiennent informés par le détail de la vie sexuelle des people,
pas de journaux qui rivalisent pour vous donner tous la même information et vous expliquer d’une même voix qu’on ne peut rien faire devant l’oracle des agences de notation,
Car à Cuba il n’y a pas de pluralisme, pas de vraie liberté de la presse, c’est à dire pas la possibilité pour les grosses fortunes d’acheter librement ni les journaux, ni leur rédactions.
A Cuba, il n’y a pas de ces journaux ventrus avec leurs cahiers spéciaux sur papier saumon qui renseignent le passant sur les dernières variations du cours de la Bourse,
car à Cuba, il n’y a pas de Bourse
et donc pas de vraie liberté.
A Cuba, il n’y a pas dans la rue d’enfants dépenaillés affalés dans un coin un tube de colle à la main.
Les enfants de Cuba vont à l’école et portent autour du cou un petit foulard bleu ou rouge.
Que savent-ils donc de la liberté ?
Ici ou là, il y a bien un qui quémande un stylo ou un bonbon,
Une femme qui vous envoie un baiser et vous demande un savon ou une pièce, mais c’est bien peu encore…
Il n’y a pas encore dans les rues de La Havane assez de jeunes qui mendient à chaque carrefour, il n’y a pas encore assez de femmes assises sur les trottoirs un bébé shooté dans les bras et qui tendent la main
pour que La Havane mérite le titre de ville moderne du monde développé.
A Cuba, il y a bien sûr, le soleil, des cocotiers, la musique, le rhum et la mer,
Mais il n’y a pas de vigiles armés de fusils à canons sciés à l’entrée des complexes touristiques, des grands magasins ou des plages réservées aux étrangers.
A Cuba, le long du Malecon de La Havane, il n’y a même pas (contrairement à ce que pourraient espérer le touriste) de ces jeunes femmes noires ou blanches, en tenue légère, plantées tous les cent mètres, telles des chandelles, pour allumer le client, comme à Saint-Domingue ou comme à Nice, sur la Promenade des Anglais.
Oui. Il y a beaucoup de choses à Cuba qu’il n’y a pas…
Cuba est une fille pauvre ; mais Cuba n’est pas une pauvre fille.
Cuba est une belle fille, en short rouge, qui arbore un T. shirt du Che, marche droit dans la rue et bouge légèrement des fesses, toujours prête à se mettre à danser.

Cuba ne vit pas dans l’obsession effrénée de la consommation, Cuba ne vit pas dans le show permanent de la richesse insolente et de la misère indécente, Cuba n’est pas emportée dans la course à l’abime de la destruction de la nature et de la culture
(Et que tous ceux qui rêvent d’écologie tournent un peu leur regard vers Cuba.)
Cuba est encore un pays lent, qui va, comme il peut, bras dessus, bras dessous, sur le chemin de la dignité.
Oui, il y a beaucoup de choses qui manquent à Cuba
Et c’est aussi pour toutes ces choses qui lui manquent que nous aimons Cuba
Et que Cuba nous est nécessaire.
Cuba est l’œil grand ouvert
De la conscience des peuples
Dont la lumière se réverbère dans les eaux de la mer des Caraïbes.

Dans le kiosque à musique

A Nancy Morejon

Sur la place centrale de Cienfuegos
Il y a un homme qui dort dans un kiosque à musique.
Ce n’est pas un clochard,
Un sans logis qui erre dans les rues,
Il ne craint rien et n’a pas même à ses pieds un chien.
Il dort tranquille en plein cœur de la ville.
Il a confié son sommeil
Comme une petite graine
à la paume du soleil.
Pour le laisser faire sa sieste
Les musiciens sont partis sur la pointe des pieds.
Même les oiseaux se sont envolés.
O, toi l’homme qui dors dans le kiosque à musique,
Fais-tu des rêves ?
Sont-ils grands ou bien petits ?
Et que donnera leur graine ?
Du mouron pour les oiseaux ?
Ou bien va-t-il en naître
Quelque nouveau soleil ?

L’Arbre aux vœux

Ici, on ne grave pas à la pointe d’un couteau son cœur
et ses initiales enlacées
Dans l’écorce d’un chêne
Mais sur les feuilles épaisses, vertes et revêches d’un cactus.
Promesses d’amour
Vœux de tendresse
Dans un buisson de piquants.
Avec quelques petites fleurs rouges.

L’abeille

En te baignant dans la baie
A la pointe de Cienfuegos
Près du petit jardin public qui s’avance, son kiosque dans la mer
Tu as sauvé de la noyade une abeille
Qui se débattait sur une vaguelette.
Tu l’as placée délicatement sur une fine feuille jaune qui flottait là
Et dont tu as fait un minuscule brancard.
Puis, tu l’as sortie de l’eau et posée au soleil
Pour qu’elle reprenne des forces.
(Il n’est pas sûr qu’elle t’en soit reconnaissante.
On dit des insectes qu’ils ne font pas de sentiment
Et que c’est pour ça qu’ils nous survivront…
A voir…
Déjà nous devons prendre soin des abeilles).

Une belle Américaine

Les années cinquante défilent lentement
Sur l’écran du paysage, devant un rideau
De palmiers qui se balancent dans le vent
Passe une Cadillac sexagénaire, toujours pimpante,
Vert olive rutilant, or dans le soleil couchant
Somptueuse, impériale, un requin pacifique,
Sa carrosserie réparée au Sintofer, plusieurs fois
Repeinte, son moteur changé pour un diesel
(L’Amérique d’hier et ses mythes sous embargo
survivent, squales ou tortues dans l’aquarium
entretenu du jardin botanique). La Cadillac
Avance lentement sur la route à six voies
Qui traverse la Grande île, vers La Havane
Vitres baissées, le chauffeur accoudé à la portière
Ne fait pas la course sur la voie de droite
Et ne va pas se jeter du haut d’une falaise
Il retourne vers sa maison et traverse le pays
Où il est maintenant partout chez lui
Car ce pays qui est le sien lui appartient
Et traversant de part en part le premier
Territoire libéré d’Amérique, il traverse
En même temps le temps qui semble ici arrêté
Mais qui poursuit son chemin vers l’avant telle une flèche
Avant hier tirée par un Indien Caraïbe
vers le ciel bleu  pour se ficher dans le sol de demain
Les années cinquante qui passent sur l’écran
James Dean, Marilyn, un soda et la révolution
Qui invente le Tropique d’un nouvel avenir
La vieille Cadillac caresse lentement le paysage
Et Cuba qui n’aime pas le gaspillage
Prenant soin du passé prépare son futur.

Petit nuage dans le ciel de Cuba
à Yolanda Wood

Petit nuage dans le ciel de Cuba
Tu voles, tu voles
Au-dessus des palmiers
Tu voles, tu voles
Plus haut que les immeubles
Le long du Malecon
Tu voles, tu voles
Bien plus haut que la piscine
De l’hôtel Présidente
d’où je te regarde
en flottant sur le dos
Petit nuage dans le ciel de Cuba
Tu voles tu voles
Et franchis les frontières
Sans problème de visa
Ni de compte en banque
Tu voles sur le monde
Et n’offenses  personne
Petit nuage dans le ciel de Cuba
Notre révolution
Tout autour de la Terre
Sera accomplie
le jour où tous
tout autour de la Terre
Pourront faire comme toi
Petit nuage, petit nuage
Dans le ciel de Cuba
Vole, vole
et ne nous attends pas…

Sieste habanera
A Patricia

Par la fenêtre ouverte, montent jusqu’à nous
Les bruits de la ville
Un klaxon sur l’avenue qui part de la mer
Vers le centre ville, la Place de la Révolution,
Les cris des enfants dans la cour de l’école
Qui s’envolent dans l’air chaud de l’après-midi
Comme de petits papiers de couleur,
Des coups de marteaux,
La voix d’une femme dans le couloir
Qui pousse un charriot de linge…
Seul le vent soulève le rideau
Sans bruit, pour ne pas déranger notre sieste…
Tu as posé ta tête sur mon épaule
Et me dis de ne pas bouger.
Tu veux que je sois sage…
Ne t’inquiète pas, ma chérie, c’est possible.

Tout est possible…
« Nous vivons le temps des révolutions ».

La Muchacha de la rue Obispo
A Fayad Jamis

En remontant la rue Obispo,
au cœur de la vieille ville,
j’ai croisé une jeune femme
avec de longues cuisses de sauterelle noire
que serrait un petit short effronté
et brillant.
Elle tenait à la main,
comme une épée ou un drapeau,
un bouquet de balais
aux crins synthétiques
orange et verts
dont elle faisait commerce.
(Ailleurs, c’est d’autre chose
qu’elle aurait peut-être fait commerce).
Petit boulot pour jolie fille
comme pour bien d’autres
pauvres, bien d’autres noirs dans la ville.
(Cinquante ans de révolution
ce n’est pas assez
malgré des jambes de sauterelle
pour sauter par dessus l’histoire).
C’est qu’il y a toujours beaucoup de choses à balayer
Ici comme ailleurs.
Jolie fille et petit boulot
mais boulot utile.
Son bouquet de balais à la main,
elle ne le brandit pas comme un drapeau
ou une épée,
mais elle se tient bien droite,
ses cuisses fines et sa taille fière prises
dans son petit short moulant,
la muchacha de la rue Obispo.
Lui arrive-t-il de penser
A cette affiche de la révolution russe
sur laquelle on voit Lénine
balayer le globe
de toute saleté ?
La muchacha de la rue Obispo ?

Le Malecon des amoureux

Le long du Malecon les amoureux montent la garde
Ils sont assis de place en place, face à la mer,
Ou lui tournant le dos, côte à côte
face à face parfois, les yeux dans les yeux
Sur le parapet qui domine l’océan.
De temps en temps, un pêcheur interroge les vagues
Il est en communication directe avec la mer
par  l’intermédiaire d’un simple fil…
Un homme est allongé sur le dos, la tête posée
Sur les cuisses de sa copine.
Et elle lui caresse les cheveux
Pendant que le vent du bout des doigts
S’occupe de démêler les siens…
Dans le jour qui décline, une jeune fille
Marche à grandes enjambées sur le parapet
Vers le soleil couchant.
Le long du Malecon où les amoureux montent la garde
Je me promène, seul, en ce moment, sans toi…
Vivre en cet instant, c’est se tenir ainsi, debout face à la mer,
comme au bord du monde, comme au bord de nous-mêmes,
L’amour en sentinelle.

Un nouveau recueil de Francis Combes  vient de paraître

aux éditions Le préau des collines

L’Aubépine

Cent un sonnets pour un amour frondeur

Le livre sera présenté

le jeudi 20 Octobre 2011

à 18 heures

au préau des collines

145, bis avenue de Choisy
75013 Paris

Tous les amis sont conviés

Et voici, en avant première, quelques sonnets :

1

Il y a si longtemps qu’écrivent les poètes
Aubes, pastourelles, rondeaux, sonnets d’amour

À tant chanter l’amour à la fin c’est assez
Pensent certains, la chose est pour eux dépassée

Le lyrisme à leurs yeux est un type à descendre
À coller contre un mur pour s’en débarrasser

Mais il a la vie dure et il nous survivra
Et ceux-là qui l’enterrent seront vite oubliés

Ils peuvent toujours dire : « Défense d’afficher
En vers des sentiments ou des idées », qu’importe

L’amour, la poésie des interdits se fichent
Leurs vers depuis longtemps seront bouffés aux vers

Qu’il s’écrira toujours des poèmes d’amour
Car le désir toujours de ses cendres renaît.

3

Tu as la main heureuse avec l’ordinateur
Tu appartiens au monde où vivent les objets

On disait autrefois des femmes qu’elles avaient
Des liens privilégiés avec les forces obscures

On les disait sorcières, magiciennes ou fées
Elles savent les secrets plutôt de la clarté.

Elles ont depuis longtemps l’usage de ce monde
Des outils familiers que s’inventent les hommes

De leurs pauvres mystères et de leurs grandes peurs
Elles savent avant tout le prix fort de la vie.

Par toi la terre est ferme et je marche dessus
Tu organises l’aube évidente des choses

Et parmi toutes celles qu’il m’advint de croiser
Tu m’es la plus terrestre et tu m’es la plus claire.

5

Il n’est pas si facile d’écrire sur l’amour
User de mots nouveaux pour dire l’ancienne chose

Ou avec d’anciens mots dire chose encore neuve
Pourtant telle est la loi d’aimer en poésie

Aimer est un miracle ordinaire et commun
Dont l’homme ni la femme jamais ne se déprennent

L’alphabet de nos gestes est à peu près le même
Mais sont presque infinies les phrases qu’ils composent

Et dans chaque poème se reforme le lien
Par quoi l’universel tient au particulier

Nous sommes si semblables et si divers aussi
Nous sommes si nombreux à nous penser uniques

Mais par le jeu d’amour nous devenons utiles
Ainsi chanter l’amour reste un jeu nécessaire.

10

Aimer, dit-on, c’est vivre d’illusion
Tout comme écrire un poème, une chanson

Chacun dans la rue porte un habit de rêves
Sans quoi il serait bien malheureux et nu

L’univers des images que nous enfantons
Nous entoure tel un halo, un corps astral

Et ce corps lumineux qui nous accompagne
Nous est aussi nécessaire que l’air

Enfant de Désir et Besoin réunis
Il est aussi réel que l’est notre Terre

Comme l’eau pour le poisson, l’air pour l’oiseau
Le courant de l’amour est notre élément

C’est vivre sans aimer qui n’est qu’illusion
(Amour nous produit et nous le produisons).

20.

La femme est dans l’homme, comme un rosier grimpant
L’architecture imaginaire de son futur

La femme est dans l’homme un rêve inachevé
Le souvenir d’une tendresse à conquérir

La femme est dans l’homme comme la part du fruit
Dont s’essaiment les graines au secret de la terre

La femme est dans l’homme la part de la douceur
Et celle de la plus terrestre intelligence

Car dans tout homme il y a une femme en puissance
L’image d’une statue prête à s’animer.

Et dans la femme ? Dans la femme il y a un homme
L’homme qu’elle invente et qui lui donne le jour.

L’homme et la femme, reflets inverses, dissemblables,
Sont l’un à l’autre la promesse du futur.

22.

J’ai grimpé dans la tête de ton cerisier
ses branches me faisaient comme une sphère céleste

et j’étais entouré par ses bras en arceaux
où s’accrochaient par milliers des planètes rouges

petites perles incarnat et translucides
comme autant de gouttes de sang clair et sucré

qui tiennent prisonnière la lumière du soleil.
(Ton cerisier est une galaxie heureuse).

Juché sur mon échelle, au milieu de ses feuilles
j’étais comme noyé dans une chevelure

mais je ne sombrais pas, je grimpais vers le ciel
et j’ai passé des heures à retirer, un à un,

du bout des doigts ses pendentifs écarlates
sans jamais parvenir à le déshabiller.

La traversée

Sur le Victor Hugo nous traversons la Manche
Au départ de Diélette pour rejoindre Saint-Pierre
Dès la sortie du port il se met à tanguer
(Serait-ce donc ainsi la voie du paradis ?)

« Un poète est un monde enfermé dans un homme »
On nous a dérobé le grand air, les embruns
Nous sommes ballotés comme dans un manège
La mer a des vapeurs et le cœur se soulève

Marâtre sans douceur et sans égards pour nous
La mer brutalement secoue notre berceau
(Ainsi devait-elle faire déjà du temps d’Hugo…)
Elle qui est pourtant berceau de toute vie.

« Homme libre toujours tu chériras la mer »…
Pour Verlaine elle avait de verts reflets d’absinthe
Aujourd’hui, les temps changent, elle est d’un bleu pétrole ;
Et nous, poissons volants, nous rêvons de terre ferme.

L’histoire nous a aussi pas mal ballotés
Et de vomir devons souvent nous retenir
(Tant de petits poissons se font bouillir au bleu)…
Mais il fait un grand vent et le soleil nous suit.

le 10/08/2011

Hauteville House

Au jardin de Hugo poussent des agapanthes
Etait-ce ainsi déjà au temps de son exil ?
C’est un jardin tout en longueur
enserré par un mur qui domine la colline au-dessus de la mer,
on y trouve aussi des hortensias, des fleurs du pêcheur
des pommiers, des poiriers, un potager avec des tomates
et un grand chêne que le poète avait planté en l’honneur
des États Unis d’Europe.
(Le chêne se porte bien
l’Europe beaucoup moins)

Au jardin de Hugo poussent des agapanthes
et sur la façade de la maison blanche
l’escalier de secours qui monte en colimaçon vers le ciel
avec le soleil dessine une légère dentelle
« Pas mal, ce rocher fleuri pour un exil »,
se dit le visiteur qui ne fait que passer
(car ce jour-là, le ciel est évidemment bleu)
Hugo, lui, a bien cru que cette maison serait son tombeau
et, de son vivant, il s’en est fait un mausolée
où comme dans sa vision de l’humanité on monte
de l’ombre vers la lumière.
Il faut passer par les salles obscures de l’univers gothique
peuplées de symboles
pour grimper l’escalier, traverser la bibliothèque
et, accédant à la connaissance,
atteindre le palier de la clarté,
la vigie sur le toit formée de baies vitrées
où il écrivait, debout devant la mer,
avec à ses pieds un puits de lumière
pour éclairer les étages inférieurs…

Dans la maison de Hugo il y a
une horloge sans cadran ni aiguille
car le temps de l’exil
est un temps hors du temps.

Chassé de Bruxelles, puis de Jersey
c’est ici qu’il s’est réfugié
et devenant propriétaire
s’est mis à l’abri d’une nouvelle expulsion.
Et c’est ici sur ce balcon qu’il se postait tous les matins,
à moitié nu peut-être,
pour rassurer Juliette qui le guettait
dans la maison voisine sur la colline.

Dans le jardin de Hugo où poussent des agapanthes
un petit garçon de trois ans demande à son papa
« Où il est Victor Hugo ? »
« Il est sorti… » lui dit son père, pour le rassurer
(car aux enfants de trois ans on ne parle pas de mort).
La maison bien sûr est hantée par son fantôme ;
Mais ici, Hugo ne faisait pas tourner les tables.
(Il a arrêté quand son ami Jules Allix est devenu fou).
On ne l’entendra donc pas cogner contre les cloisons de bois.
Il pourrait pourtant donner de la voix et tonner.
Notre temps en effet ne vaut pas mieux que le sien
Nous avons-nous aussi un Napoléon très petit.
Et combien d’entre nous se sentent en exil
dans leur propre pays ?

Pourtant la roue du progrès,
sous laquelle tant de fleurs naissent
et tant de fleurs sont écrasées,
poursuit sa route
vers beaucoup d’ombre
ou un peu plus de lumière…
(Tout dépendra de ce que nous écrirons.)

Pendant ce temps, en dehors du temps,
au jardin de Hugo poussent les agapanthes
les fleurs de l’agapè, du plaisir de vivre et de l’amour
pour l’humanité.

le 12/08/2011

La fête au Temps des Cerises

Le temps des cerises a pris rendez-vous avec l’été
Nous nous sommes posés comme une volée d’oiseaux
sur la pelouse des Buttes Chaumont
près du Rosa Bonheur.
Du haut de la colline, nous dominions Paris
dans la lumière du soir
(nous dominions mais n’écrasions personne
pas même les insectes qui s’ébattent sur le sol).
Nous avons déposé sur l’herbe nos grandes nappes rouges et noires
comme des drapeaux de pirates et de révolutionnaires,
quelques livres, quelques victuailles et quelques bouteilles.
Chacun a apporté ce qu’il voulait

            ce qu’il pouvait

                        et nous avons partagé.
(Car telle est notre idée du bonheur commun

                        dans la société future).
A notre Déjeuner sur l’herbe
il n’y avait pas de monsieur en costume

            ni de dame plantureuse et nue
mais un romancier

            un ingénieur

                        un postier

                                   un économiste égyptien
une électricienne

            une employée de bureau

                        une comptable
des retraités

                        et des étudiantes
un pique-assiette avec deux chiens
un amoureux perdu avec une rose fanée
un ou deux peintres sans chevalets
un physicien
en ébullition comme la cornue d’un chimiste
un chanteur et un guitariste
et des poètes
aussi nombreux que les bouteilles…
Nous avons dit des poèmes et bu
en l’honneur de Jean-Baptiste Clément
Omar Khayyam,
Li Taï Po,
Abu Nuwas,
Villon, Ronsard, Rimbaud, Verlaine, Apollinaire et Brecht…
Et nous avons chanté
« Juste, a dit le chanteur,

            car nous chantions ensemble ».
Des jeunes filles assises en rond
ont appris de nouvelles chansons
(qui sont d’anciens chants révolutionnaires)

                        parce que c’est de leur âge.
Puis nous les avons suivies
et avons repris leur chant

                        parce que c’est de notre âge.
Le pique-nique de notre brigade fraternelle
a connu un succès prometteur.
(Ce n’était pas un pique-nique géant

                        mais il deviendra grand…)
Il n’y a que toi qui manquais.

La prochaine fois,
                        tu viendras.
Nous nous allongerons côte à côté sur l’herbe
au sommet de la colline,
nous regarderons le soleil se coucher sur Paris
et
(puisque la poésie moderne
recycle les images du passé et leur redonne une jeunesse)
nous boirons
     à la coupe de nos lèvres
  dans la douceur du crépuscule
            la clarté mordorée du ciel
                          lentement
                                   comme un vieux rhum.

le 2 juillet 2011

le 15 juin prochain, à 19 heures, place du colonel Fabien, se tiendra une soirée d’hommage au poète Jacques Gaucheron, avec Jean-Pierre Siméon, Roger Bordier, Charles Dobzynski, René Trusses, Denis Pérus, Francis Combes. Poèmes, chants, musique, buffet et verre de l’amitié.

Le pommier du poète

pour Jacques Gaucheron

J’ai revu le pommier que tu avais planté
sans savoir si un jour tu en aurais les fruits
sur la hauteur
au-dessus de la Seine
où de tes mains
tu as bâti ta maison
Poète de la parole, de la pensée et du geste
tu l’avais planté là
pour succéder au pommier de plein vent
que tu as chanté
et qui est mort.
Tu l’as planté parce qu’il faut que tout continue,
la vie, les arbres,
et la parole buissonnante des hommes
toujours en quête du printemps.
Bien sûr
tu ne m’entends pas,
            même si toi tu nous parles
            et que nous t’écoutons
arrêté pour toujours sur le seuil de tes poèmes.
Tu ne m’entends pas mais je veux te dire
que ton pommier a belle allure.
Anne et toi, tout un plein jour, vous aviez creusé
dans l’obscur, la caillasse et l’humide
pour qu’il trouve ses aises
et qu’il puisse grandir sur la colline
            dans un rêve de clarté.
Je l’ai connu dans sa jeunesse
quand tu l’avais harnaché de cordages
haubané comme un voilier
pour qu’il prenne le large au-dessus de la Seine
Appareillé,
non pas comme une machine volante
pour monter dans les étoiles de la fantasmagorie
mais comme un arbre sur la Terre
pour que ses branches prennent la forme de l’accueil
l’aubaine de la main, doigts écartés, feuilles écarquillées
qui protège le regard de trop de lumière
car la maison doit être édifiée
l’enfant élevé
et l’arbre greffé et éduqué
pour faire la nature humaine.
(Beauté et liberté naissent dans les fers)
Ce pommier te va bien, Jacques,
homme des plaines, poète terrestre,
qui étais « à tu et à toi » avec l’arbre
qui se dresse à fleur de ciel…
Ce pommier te va bien,
qui se défie de l’exotisme à la beauté convulsive
mais travaille dans la patience de la sève
à l’explosion des floraisons.
Comme toi,
toujours inquiet de la germination invisible du futur.
(« le révolutionnaire,
- tu te souviens de ce que disait Marx -
doit entendre
l’herbe qui pousse… »)

Il te va bien, cet arbre, Jacques,
toi qui ne cultivais pas le mystère
mais l’émerveillement de vivre.
Appartenant à la grande famille des rosacées,
des pommiers, il en est de toute sorte…
Il en est même qui sont épineux.
Ce qui n’est pas le cas du tien.
(Mais toi, qui, avec une bande de compères
avait crée le club de l’épigramme
  tu pouvais, si tu voulais,  piquer.)
Ton pommier, Jacques, a le tronc droit et rugueux
(comme toi, qui pouvais aussi être rugueux parfois)
et il a comme toi maîtrise de la délicatesse.
Il médite dans le silence la plénitude du fruit
(qui « rondine » dans les vergers
disait l’ami Couté).
La pomme, une joue à embrasser
dans l’enjouement du poème,
chair laiteuse du bonheur,
monde rond à partager…
Bien sûr, c’aurait pu être un cerisier
que nous aurions, de temps en temps,
déshabillé ensemble de ses perles de sang.
Mais c’est un pommier
et ce n’est pas indifférent
car il y a une sagesse révolutionnaire du pommier :
Arbre de la connaissance,
le pommier qu’on nomme en latin « malus »,
            bel arbre du péché de se passer de dieu
            pour devenir enfin
hommes et femmes sur la Terre.
(L’image ancienne renouvelée enfin changée en bonne nouvelle)
La raison et le plaisir des sens
enfin réconciliés
dans ton poème
comme dans la pomme
qui n’est pas qu’un symbole.
(Pour être utile
et vivre en beauté
il suffit d’aimer
et c’est un long apprentissage)
Il te va bien, cet arbre à la tête frémissante
de pensées secrètes
qui fait front aux orages
Résistant
naturellement,
sans forfanterie
Arbre à contre-vent,
à contre-nuit
qui parle à voix basse
et connaît les mots de passe du printemps.
Arbre planté dans sa terre
mais accueillant à tous les vents migrateurs,
aux oiseaux de passage
et à leurs chants impertinents
patient même
avec leurs piaillements…
Il y a une sagesse du pommier, une leçon du pommier.
Même tordu et mutilé,
il se redresse vers la lumière ;
simple leçon de dignité,
l’art de se tenir droit
à quoi se résume parfois
le poème de la vie.
J’ai revu le pommier que tu avais planté
pensant peut-être n’en jamais voir les fruits
devant ta maison
où tu as bâti ton chant
à main d’homme
d’une truelle musicienne
légère comme une feuille…
Des fruits, avec Anne, tu en as cueilli quelques-uns…
Tu nous en as offerts…
Et s’il en est qui tombent dans l’herbe et qui pourrissent,
ne sois pas inquiet…
Bien des fruits que nous avons produits et voulions partager
n’ont pas trouvé preneur…
Bien des idées
ont été jetées comme de vieux trognons
dans le fossé, sur le bord du chemin…
Mais le pépin de la parole porte toujours promesse d’aube
et nous emporterons dans notre besace
les belles pommes
de ton pommier.

Francis Combes – le 21/V/2011

Lawrence Ferlinghetti au Café Trieste à San Francisco

En relisant Ferlinghetti

Ce frère en poésie
est un distributeur de joie.
Il vend (gratuitement)
du côté de North Beach
ou de l’Embarcadero
des cornets de glace bleu ciel.
D’après les analyses spectro-chimiques
elles ne contiendraient
aucune substance hallucinogène
mais ceux qui la goûtent
s’en vont en gambadant
tout nus dans la rue
sans tenir compte des flics
des militaires et des curés.
Quant à sa barbe-à-papa
elle provient des touffes de nuages
que ce garnement de 90 ans
arrache de temps en temps
aux poils célestes du bon Dieu
et à ses anges gardiens.
Puis, heureux de son méfait,
il saute sur son vélo
et disparaît en pédalant
derrière les collines
de San Francisco.

le 11/5/2011

Lawrence Ferlinghetti, Ferruccio Brugnaro et Francis Combes au Trieste en juillet 2009.

Il y a trente ans, mourait Bobby Sands, républicain irlandais,

dans une prison de Mme Thatcher, au terme d’une grève

de la faim de 66 jours. Il avait 27 ans.Ce poème écrit

sur le moment a été chanté par Mireille Rivat.

Un extrait en cliquant ici.

Juste après deux heures dans la nuit son cœur s’est arrêté.
Alors soudain se fait un grand silence.
Les soldats de l’Empire
britannique se terrent
serrés les uns aux autres
dans leurs cercueils de fer.
Big Ben se tait.
St George la honte au front se retire.
À Westminster dans les salons
même les fauteuils font le dos rond.
La nuit d’Irlande se tient debout
derrière une momie nommée Thatcher ;
pour elle il est toujours cinq heures
elle boit son thé avec des gâteaux
secs trempés dans le sang.
Flottant sur le thé les yeux aveugles de Bobby Sands
sont du plus mauvais effet.
On croque en silence le petit doigt levé
des lambeaux de peau noircie.
l’Internationale des lâches
est invitée pour le goûter
mais les os, c’est dur à avaler.

Dans la rue, les enfants de Belfast
portent leurs cheveux verts
des jours de colère
leurs cheveux d’herbes folles qui conquièrent les collines
au-dessus de la mer
et dans leurs mains ils serrent
comme des grenades
des mottes de leur terre.

Mai 1981

Publié dans Cause Commune au Temps des Cerises, éditeurs

Ce qui change et ce qui ne change pas

Dans les pays arabes, les présidents à vie
sont bousculés par l’exigence universelle de démocratie.

Et en Angleterre, la royauté
fête son éternité.

(Bien sûr, cela n’a rien à voir…)

Le 29/IV/2011
Wedding Day de William et Kate

Pour la Libye, la Côte d’Ivoire
et les prochaines interventions…

La chose est bien connue :
nos missiles sont sans pareil,
ils protègent les civils.
Nos chasseurs bombardiers
quant à eux répandent la démocratie.
Et c’est à nous de choisir
les chefs d’État des pays étrangers.

 » Cette poésie n’est pas bien bonne »,
me dites-vous.

Vous avez sans doute raison…
Mais ces guerres-là,

non plus.

J’ai fait la connaissance d’un cerisier du Japon,
(un sakura autrement nommé prunus serrulata),
planté sur la terrasse
au sommet de la Tour Périscope
avenue d’Italie
dans le treizième arrondissement.
Assis dans la salle de réception du dernier étage
nous sommes entourés de baies vitrées qui dominent Paris,
Paris qui se cache tout en bas
dans un brouillard gris et doré
comme si le monde entier
souffrait de cataracte.
A côté de nous, une piscine
à l’œil bleu et clair, dort,
transparente et tranquille,
sans une vague.
Nous sommes loin du tsunami,
loin du tremblement de terre
et de l’accident nucléaire…
Pendant la lecture de poésie,
je regarde le prunus à travers la vitre épaisse.
Ses branches lourdes de fleurs roses en grappes serrées,
que bousculent les bourrasques et les giboulées…
Le prunus tient bon
au milieu des courants d’air contraires, dans le vent des hauteurs.
Ambassadeur, malgré lui, d’un pays qu’il ne connaît pas.
Et je me dis, même si certains le nient,
que nous sommes bien sur le même bateau,
chahuté par la tempête.
La planète comme la barque de bois clair
que nous porte le serveur du restaurant de sushis
et nous,
qui nous serrons à bord.

Révolutions arabes

Pendant que nous dormons, des peuples se réveillent.
Des jeunes et des moins jeunes se soulèvent
et se soulevant, ils soulèvent le grand édredon nocturne
du silence et de la peur
sous lequel ils étouffent, même en plein jour.
Des peuples se réveillent,
ils ouvrent une porte sur l’inconnu
et la Terre se met à tourner sur ses gonds.
Cela craque de tous les côtés…
Ce qui hier paraissait impossible
aujourd’hui est possible.
Ce qui hier était éternel
déjà n’est plus.
Les peuples en ont assez de se priver
pour que quelques-uns se gavent.
Et ils ont un appétit d’ogre
qui vient juste de se lever.
Le peuple se plante à tous les carrefours,
armé de couteaux et de bâtons.
(Entre les mains du peuple, le bâton
est aujourd’hui le meilleur ami du jasmin).
Que va-t-il se passer ?
Mektoub…
Les petits voleurs vont se mettre à courir dans les rues.
Et les plus grands
vont courir les chancelleries
pour voler au peuple
sa révolution.
Mektoub… Rien n’est écrit.
Ceux qui savent où ils vont
montreront le chemin.

le 1^er février 2011

ARAB REVOLUTIONS

While we are asleep, peoples are waking up.

Young and not so young are stirring,

rising up, throwing off the big nocturnal eiderdown

of silence and fear

under which they’re suffocating, even in daytime.

Peoples are waking up,

opening a door on the unknown

and the Earth begins to turn on its hinges.

And breaks down on all sides.

What seemed impossible yesterday

is possible today.

What was eternal yesterday

already is no more.

Peoples have had enough of being deprived

in order that some gorge on.

And they who are justly rising up

have the appetite of an ogre.

The people plant themselves on all the crossroads

armed with knives and sticks.

(In the hands of the people today a stick

is the best friend of jasmine).

What’s gonna happen?

Mektoub…

Little looters wanna go running through the streets.

And the big crooks

wanna run to the Ministries of Justice

to steal the revolution

from the people.

Mektoub…Nothing’s written in stone.

Those who known where they’re going

will point the way.

          (Translated from French by Jack Hirschman)   

En novembre 2010 a été exposé, à la station de métro Saint-Germain à Paris, le poème ci-dessous, dans le cadre de l’exposition « Le Chant des villes », organisé par le printemps des poètes et l’Institut culturel suédois.  Outre les photos de plusieurs photographes suédois, figuraient des poèmes de Tahar ben Jelloun, Luis Mizon, etc…

Je et l’Autre

L’autre est un Je
et il est Nous.
Il est Elle
et Elle est aussi Je.
Nous sommes tous les autres…
Tous uniques
et tous
si peu différents…

Beaucoup de Je
Si peu de Nous…

Épitre à Horace sur le droit à la retraite

Poète latin, tu chantais la vertu de la retraite
le goût simple de vivre à la campagne
loin de l’agitation de la ville
suivre le rythme des saisons,
en prenant soin du jardin, du verger,
du raisin qui mûrit et des oliviers
avec la visite de temps en temps d’un ami
qu’on reçoit, autour d’un repas frugal
les longues conversations et le vin partagé…
Ce bonheur simple qui préfigurait
notre propre conception du bonheur
par lequel se définit une civilisation
bientôt sera réservé à une poignée
de privilégiés, car notre république
est bien bas et le Sénat est tombé
entre des mains corrompues et avides
qui pour l’antique idée du bonheur
enfin accessible à tous n’ont que mépris
quand il s’agit non pas d’eux mais
des simples gens du peuple, des citoyens.
(Ainsi, mon cher Horace, ta poésie
ne sera pas mise en retraite anticipée et tes odes
en apparence si éloignées de nos combats
par leur éloge du bonheur, à nos combats
sont toujours nécessaires).

Complainte de l’homme triste
qui ne peut pas sentir les Roms

Tout un peuple de voleurs de poules
qui erre sur les routes
comme dans le ciel du petit matin
la nuit qui se retire
en nuage de traine rose
et passe les frontières
sans se soucier de nos douaniers…
Mendiants, voleurs et trafiquants
tout un peuple de voleurs de lune
qui fait des trous dans le grillage
et s’ébat dans le poulailler…
Tout un peuple au poil roux
de renard ou noir peut-être
comme le diable
qu’ils ont tous dans la peau
hommes, femmes, enfants
qui prolifèrent comme un chiendent
sur le bord de nos chemins…
Tout un peuple de vagabonds
qui se jette sur les routes
pour le plaisir de voyager
et d’embêter les braves gens.
Tout un peuple de courants d’air
qui va, s’en va et puis revient
et se moque de nos lois
libres comme les rats
des villesque sont les pigeons
porteurs de parasites.
Tout un peuple qui sent mauvais
et enlaidit le paysage
avec ses cabanes de fortune,
trois planches, un pneu crevé, une voiture désossée
parfois une couverture
et l’eau courante du ruisseau…
Tout un peuple de mangeurs de pommes
de pilleurs de vergers, de chapardeurs de cerises
qui ramasse nos châtaignes
et les noix abandonnées dans le fossé…
Tout un peuple qui prend ses quartiers d’hiver
au milieu de nos poubelles
et l’été part à la montagne
grimper dans les alpages
pour cueillir l’édelweiss
et le vendre aux parfumeurs.
Tout un peuple aux lacets défaits
qui dort à la belle étoile
et rêverait peut-être
d’habiter dans nos palais…
Tout un peuple qui ne ferme pas l’œil de la nuit
et nous empêche de dormir
parce que ce sont nos frères et nos cousins
à qui nous avons fermé la porte au nez
et que nous laissons dehors.

Struga

Les demoiselles de Struga

A sept heures du matin, l’eau du lac
émergeant de la brume est pure
et lisse et transparente
je m’y glisse et je nage.
Autour de moi frayent et s’égayent
de petits poissons translucides…
Ce sont évidemment de belles demoiselles
victimes d’un charme,
(car, la chose est connue,
les poètes entretiennent des relations intimes
avec l’invisible)
Pour qu’elles se transforment,
il suffit de les prendre dans la main
et de les embrasser sur la bouche.
Si vous ne me croyez pas
c’est que vous ne l’avez jamais fait.

Les cygnes du lac d’Ohrid

Les cygnes du lac d’Ohrid
se rapprochent de la berge
et se rassemblent
à côté d’un bouquet de roseaux.
Ils se lissent les plumes
furètent de leur bec dans le sable
font des grâces avec leur cou
et me jettent un regard
à la dérobée.
« Drôle de tête, pour un cygne, se disent-ils »
Je crois bien
qu’ils ne me reconnaissent pas…
Pas à cause de mes ailes
ni de mon plumage
mais à cause de mes yeux
rouges de conjonctivite
qui me donnent l’air d’un extra-terrestre.
Ils feignent l’indifférence, mais peut-être
qu’en vérité, ils me plaignent.
(Ah ! s’ils savaient ce que c’est, vraiment,
la vie de poète !…)

Bilan de santé

Déjà je pouvais me vanter
d’avoir de l’asthme, comme le Che
(et donc de partager son idéologie).
Récemment j’ai contracté
(je m’en serais bien passé
mais en tire quelque fierté)
une angine de poitrine
comme Nazim Hikmet.
Et voici maintenant
qu’avec cette conjonctivite
je suis entouré d’un brouillard doré,
aveugle presque, comme Homère…
Que me faut-il encore
pour être un grand poète ?
La barbe ?
tel Victor Hugo ou Walt Whitman ?
Changer de mœurs ?
Devenir alcoolique,
drogué et neurasthénique ?
Comme Baudelaire, Verlaine
et quelques autres ?
Allons, encore un effort…
tout espoir n’est pas perdu !

A celle qui dort là-bas

Au petit matin, à mon réveil,
la hanche de la colline
imite comme elle peut
la forme de ton corps
et les oiseaux
qui passent devant la fenêtre
de ma chambre d’hôtel
sont les baisers
qui rêvent de voler
jusqu’au buisson nocturne
de ton nid secret.

Les paons de St Naum

Les paons qui se pavanent et font la roue
dans les fossés
ou sur les toits du monastère,
que leur manque-t-il pour être poètes ?

- La parole ?

Sur l’Autogestion et sur la poésie

Dans la nuit bondissent
infatigables
les eaux de la rivière Drin.
Les poètes se rassemblent sur le pont
pour réciter leurs vers.
Va-t-on voir la foule
les rejoindre sur les berges ?
Si elle n’est pas au rendez-vous
qui faudra-t-il incriminer ?
Le peuple qui n’est pas prêt ?
Ou le programme
qu’il faut revoir ?

Un intellectuel communiste algérien

Portrait de Tahar Ouettar, par Francis Combes, 1993.

Après le décès de Tahar Ouettar, à l’âge de 74 ans, à Alger, Francis Combes a publié dans L’Humanité du 16 août, l’article suivant :

« Tahar Ouettar est considéré comme l’un des principaux écrivains algériens arabophones, connu et étudié dans tout le monde arabe. En France, plusieurs de ses romans ont été publiés aux éditions Messidor.

Il a participé à la révolution algérienne et a connu, avec Boumediene, la prison pendant la lutte de libération nationale. Celui-ci président, Tahar fut l’un des rares cadres marxistes du FLN. Il a été, ensuite, directeur de la radio nationale. Ses romans et ses nouvelles n’ont cessé d’interroger la société algérienne. Ainsi L’As (peut-être son chef d’œuvre, qui prend place dans la littérature révolutionnaire aux côtés de La Mère de Gorki ou de Gouverneurs de la rosée de Roumain) raconte la guerre, vue du côté des combattants algériens. La répression et les tortures, mais aussi un épisode jusque-là tabou : la liquidation de maquis communistes par l’aile droite du mouvement nationaliste (à reparaître au Temps des Cerises).

Ces dernières années, la réception de son œuvre en France a été compliquée par une polémique après l’assassinat de Tahar Djaout. On lui a reproché une phrase malheureuse qui prolongeait un désaccord ancien entre intellectuels arabophones et francophones. Il n’empêche que c’est chez lui que j’avais fait la connaissance de Djaout, comme d’un autre intellectuel assassiné : Youcef Sebti.

De lui, qui fut un ami proche, je garde de nombreuses images ; en train de pêcher sur sa barque, composant des poèmes ou me disant de l’islamisme que c’était « le chant du coq égorgé… », une réaction sans espoir…

Ces dernières années, il a écrit plusieurs romans non traduits : La Bougie et les corridors, El Ouali Tahar retourne à son lieu saint et Le Saint homme prie, qui poursuivaient sa réflexion sur l’islam, l’obscurantisme, l’opportunisme politique.

L’un des derniers actes publics de cet intellectuel communiste a été de signer l’appel en faveur d’une Cinquième Internationale. »

En juin de cette année, l’association culturelle fondée par Tahar Ouettar, Al-Djahidyya, à Alger, a réédité la traduction arabe qu’il avait faite de mon premier livre de poèmes, Apprentis du Printemps.

Aragon (Au Vert galant jeté en Seine)

La cage du grillon (Cahier bleu de Chine)

La liberté des tourterelles (Cahier bleu de Chine)

Shanghaï (Cahier bleu de Chine)

Frigo in memoriam

Diderot (Cause Commune)

Chanson (La Fabrique du bonheur)

Délinquance (La Fabrique du bonheur)

Le Père Lachaise (Au vert galant jeté en Seine)

Allumez les étoiles (traduit en langue des signes)

Avenir (traduit en langue des signes)

Ballade pour un jeune SDF en la bonne ville

de Blois(traduit en langue des signes)

Être unis (traduit en langues des signes)

Cévennes ou le ciel n’est pas à vendre 1

Cévennes ou le ciel n’est pas à vendre 2

Cévennes ou le ciel n’est pas à vendre 3

Denise Boucher (Québec)

Lionel Ray (France)

Monzer Masri (Syrie)

Gérard Noiret (France)

Ghassan Zaqtan (Palestine)

Bruno Doucey (France)

J’étais invité, avec une centaine de poètes,

au festival de poésie de Sète,

Voix Vives, de méditerranée en méditerranée,

du 23 au 31 juillet 2010.

J’en rapporte quelques poèmes.

Quelques croquis de Sète

Que me manque-t-il ?
Un verre de rosé frais ?
Une douce amie ?
Un rayon de soleil ?
Une mer méditerranée ?
Que me manque-t-il ?

- Rien.

Le monde entier.

Voir et écouter en cliquant
*

Un pigeon marche sur le toit
tranquille
Il fait son petit tour

en propriétaire du monde

à peu près
autant que nous.

*

Que fais-tu dans l’ombre,
à côté du jet d’eau ?
dans la fraîcheur des platanes ?

- Je goûte le soleil.

*

La mer bleu pétrole
au bout de la rue qui descend vers le port….
La lumière orangée d’un soir d’été
sur les façades
et les grandes rues
de l’embarcadère…
Les lauriers rose en fleurs…
Un souffle d’air marin…

Ce n’est pas si mal
être invité
pour ce petit séjour
ici, sur la Terre.

*

La cabine téléphonique
se tient
seule, transparente et vide
sur la place.
Comme un ascenseur
pour s’envoler dans le soir
des conversations à longue distance
entre amoureux.
Mais désormais
plus personne n’utilise
la cabine téléphonique
et elle se tient là
solitaire, vide et transparente
sur la place
comme une veuve
fragile et vacante
à qui personne
ne rend plus visite
et qui s’ennuie.

*

Overdose

Place du pouffre
un poulpe géant
attrape par les pieds
un enfant
en l’attirant au fond
du gouffre.

*

   Ghassan Zaqtan poète palestinien.

Le poète arabe lit
dans la cour du jardin
et pendant qu’il évoque
les gens de Palestine
et que défile en silence
fantômes transparents
le cortège des esprits meurtris
de son pays absent,
derrière lui,
se balance doucement
un grand buisson de roses
dont les branches sans épines
font comme de longs doigts
au bout desquels dansent des jeunes filles
en robes roses.
Et ce buisson lui est
un trône,
un dais,
une palme,
pour dire
qu’il est ici
chez lui.

« Je n’ai pas la constance des femmes de marins »
me dis-tu et cela fait un alexandrin.
Tu épousas pourtant hier un matelot
(Hier… il y a beau temps…). Mais ne va guère sur l’eau
            et son vaisseau
            auquel il tient
            c’est le tien.

*

Accrochés à des potences en forme de croix
des dizaines de brocs en plastique bleu
attendent
dans le cimetière de Sète.

Les tombes ont soif.
Le souvenir des morts
a besoin pour survivre
de la vie des plantes.

*

Un poète s’en va en barque,
poète d’eau douce et matelots,
sur les flots

Chante l’inconstance des jours
et la constance de l’amour,
voguant sur l’eau

Les vagues chahutent la barque,
Tiennent poète et matelots,
dessus les flots

Tanguent les mots, la barque bouge,
mais tombe une casquette rouge
hélas à l’eau…

Ah ! l’onde amère
            de la mer…

*

Tout autour de la colline,
dans l’eau noire de la nuit,
l’île du Mont St Clair
entre étang et mer :
un collier de lumière
aux pierres éparpillées…
(Nous sommes encerclés d’humanité).

*

J’écoute des poètes postmodernes
installés dans la petite cour d’une maison particulière.
(Leurs vers sans espérance me laissent perplexe…
Du poème, j’attends qu’il ait les pieds sur la Terre
et qu’il ouvre une fenêtre sur le ciel et sur la mer).
Je suis donc debout et je regarde le sol…
Et voici que mon regard distrait se pose
sur les orteils des femmes
à côté de moi.
Elles sont toutes en sandales, nu-pieds,
et les minuscules coquillages
de leurs ongles sont peints
couleur nacre
rouge cerise
noir de nuit
et même bleu clair.
(Pas besoin de lever la tête…
Les femmes portent la terre
et le ciel à leurs pieds).

Voir et écouter en cliquant

*

Le goéland

Au jardin du Château d’eau
dans l’allée
entre les pelouses et les guinguettes
où nous sommes attablés
déambule un grand goéland blanc.
Il a l’air particulièrement fier de lui,
comme s’il était le gardien du parc
ou comme s’il venait de publier
son premier recueil
chez Gallimard.
(Ah ! facile, l’anthropomorphisme…
Tu profites que les goélands
ne savent pas lire
et ne peuvent pas te répondre…
Bon, c’est vrai…
Mais les poètes font ça depuis longtemps…)
Peut-être qu’en fait,
tout simplement
ce goéland
se prend pour un albatros…

 Voir et écouter en cliquant

*

Soir d’été

« Il y a du monde, là-dedans »
me dis-tu en levant la tête vers un arbre
où piaillent des moineaux.
(Cet arbre est un HLM
pour les oiseaux).

Dans la rue obscure
sautille et danse un adolescent
Il a une hanche d’homme
et une hanche de femme…
Il est le lointain descendant
du poète renaissant
Mellin de Saint Gelais.

Assis au pas d’une porte
l’adolescent aux cheveux longs
dialogue avec un chat
perché sur le rebord de la fenêtre
au premier étage.

On voit passer des ombres chinoises
dans le cadre éclairé des fenêtres ouvertes
autour de la place
qui sombre dans l’obscurité.

Ceux qui sont dedans vivent dehors

Dans le jardin public
une jeune femme arabe au foulard bleu
est assise dans l’herbe au pied d’un arbre
et ses enfants jouent avec deux petits lapins blancs.

Un ruisseau,
entouré de rocaille artificielle,
dévale de la colline
à travers le parc

et des jeunes filles s’y trempent les pieds
en retroussant leur jupe.

Un garçonnet
arcbouté sur ses petites jambes,
près du ruisseau,
envoie en l’air avec application
un beau jet d’or
qui fait un arc-en-ciel
dans la lumière
du soleil couchant.

*

Pierre de lune

adulaire opalescence
céleste lumière sélénite
enfermée dans une pierre
tirée de la nuit terrestre

Elle a, bien sûr, des vertus magiques
et serait bonne pour l’équilibre conjugal
(quand elle est offerte en boucles ou en bagues…)

L’amour
la poésie
les pierres fines
et la beauté du monde…
ce sont de vieilles lunes.
Mais ces vieilles lunes
nous éclairent toujours.

*

Toi,
tu es ma bonne étoile.

Mais la clarté de l’aube
ne te fait pas pâlir
et,
au grand jour,
tu ne t’effaces pas.

Je participais du 16 au 18 juillet 2010 au festival de poésie de Naples organisé par La Casa della poesia de Salerno.

Quelques-unes de mes lectures en vidéo et des poèmes inspirés par ce court séjour. Vous pouvez également écouter le poète des Etats-Unis, Jack Hirschman ainsi que Maram al-Masri, poète syrienne.

Vidéo de Sélénites et Terriens

Vidéo de L’Image de la femme occidentale

Vidéo de Avenir

Ecoutez aussi :

Jack Hirschman

Maram al-Masri

Dix cartes postales

de Naples

1 – Postkarten (en hommage à Edoardo Sanguinetti)

Voici les cartes postales (in linguis Europae Postkarten – postcards –
cartoline) que j’aurais dû vous envoyer de Naples
mais je ne les ai pas achetées et assis à la terrasse du café par trente cinq degrés à l’ombresous les arbres de la petite place
je ne les ai pas écrites.
J’ai préféré boire une bière fraîche
en compagnie de Patricia et de Maram,
regarder les jeunes qui ont laissé leur vespa et se sont installés là,
sur le muret, pour un bon moment,
à boire, parler et fumer,
le triporteur qui tourne au coin de la rue
en lançant des annonces pour ses fruits et légumes
dans son haut-parleur,
ou le type du « Bar oriental », la cinquantaine enveloppée,
avec son T-shirt à l’effigie du Che.

2 – Hôtel de charme Decumani Via San Giovanni Maggiore Pignatelli

Les monuments et le linge aux balcons
les grands pavés noirs tavelés de petite vérole
Les hauts miroirs et les peintures dorées du salon de réception
(Ancien hôtel particulier de l’archevêque Sforza).

- Les gens d’Église ne s’embêtaient pas…
- Why do you say « didn’t » ? fait remarquer Jack.

(mais aujourd’hui nous avons l’air conditionné).

Contraste entre l’intérieur luxueux et les façades lépreuses
(et l’extérieur commence au chambranle de la fenêtre qui donne sur le balcon.)

Est-ce un signe de la dégradation dell’ spazzio publico ?
La marque du Sud ? La pauvreté de la troisième ville d’Italie qui n’a pas les moyens de ravaler ?
(Il y a d’autres endroits sur la Terre où les façades sont parfaites et l’intérieur décrépit).

« In questo casino (dans ce grand bordel)
ci sta, in segreto, un ordine (che non e) divino”
(fine della citazione of the Novissimum Testamentum)

3 – Via San Geronimo

« Nos haines sont en fleurs »
écrit en français sur le mur
comme le début d’une ballade pour les temps actuels

On dit des Italiens qu’ils parlent avec les mains
Ici ce sont les murs qui parlent

« L’acqua no si vende ! »
ou bien « Conquistiamo la normalita »
(l’eurocommunisme s’est peut-être justement perdu d’avoir conquis la normalité)

Où sont les mandolines ?
La lune est un limoncello canari enfermé dans une bouteille fantaisie.

Partout d’affreux grafs représentants d’improbables personnages
que le peintre n’hésite pas à signer
(Dans le monde globalisé ne reste aux artistes qu’à faire commerce de la laideur)
Manifestations d’individualisme graphomane ? Peintures rupestres de notre nouvelle préhistoire ? L’Occident s’oublie et tombe dans le vide du monologue, le soliloque du solipsisme.

N’hésitant pas à contredire Spinoza, tu dis que
« La liberté, c’est l’inconscience de la nécessité »

Près de l’université, L’Oréal avec une tête de mort à la place du O
et une main rouge qui arrête une main noire
sur une affiche du parti des comités de soutien à la résistance

Un peu partout dans les catacombes à ciel ouvert des ruelles aux botteghe obscures
des marteaux et des faucilles, comme des graffitis obscènes
mais dont la réapparition inopinée sur les murs prouve que l’idée n’est pas morte

(et des cazzi aussi, soigneusement dessinés.
Il y en a un qui a des ailerons comme une roquette)

L’espoir aux pissotières

4 – Santa Chiara e San Severino

Dans le transept de Santa Chiara, je comprends soudain l’une des raisons du succès millénaire de l’église dans les pays du sud :
une obscurité propice à la fraîcheur.

(à la terrasse de la pizzeria, une belle invention :
la pizza senza fogacca, avec quelques feuilles de roquette)

Via San Severino – Il Christo velato
gisant recouvert d’un linceul de pierre qui paraît transparent
art baroque de Giuseppe San Martino les veines des orteils apparentes sous le drapé
– la vie dans la mort
(7 € la visite ; photos interdites ; 2 € la carte postale – le Christ est toujours une bonne affaire)

Les communistes auraient été bien inspirés d’investir eux aussi dans la pierre
(Ils auraient eu pour cela assez de martyrs et d’artistes)

5 – Via San Gregorio Armeno

Au-dessus de nos têtes la guirlande des enseignes de métal découpé
La rue spécialisée dans la production en série des santons pour les crèches des Noëls chrétiens.

Tout un petit peuple s’agite dans l’ombre de la grande histoire
et tente de survivre en faisant comme il peut ses affaires (25% de chômeurs, les doubles journées de travail de l’économie grise et la main de la Camora dans le sac-à-main ou le sac-à-dos du Lumpenproletariat)

                        et Santo Maradona sur un ex-voto en plein soleil

Des grandes figures du communisme italien et du compromis historique,
que reste-t-il ? Dans l’agitation politique électorale,
sur la scène du castelet de l’écran de télévision
une marionnette folle qui n’est que la caricature d’elle-même occupe tout l’espace
Comment deux peuples intelligents et cultivés comme l’italien et le français
ont-ils pu élire Sarkozy et Berlusconi ?
C’est aussi la question que se pose la poétesse américano-franco-libanaise Etel Adnam.

Via San Gregorio Armeno, écrit à la peinture noire sur le mur : « Berlusconi, in galere »
(Faux amis des langues cousines : la galère ici n’est pas la vie que mènent les jeunes précaires
c’est la prison que Berlusconi a peu de chances de connaître.)

6 – Camera 235 (Cartolina biancha)

Dans la chaleur climatisée de l’après-midi, à l’heure de la méridienne
Allongée sur le ventre, les jambes écartées pour t’aérer, est-ce ma faute s’il me vient des idées ?
En bons catholiques que nous ne sommes pas nous allons nous adonner au mystère de la chair
Sa crucifixion joyeuse et sa résurrection

(Carré blanc)( Cartolina biancha) Au-delà de cette limite, aucun visiteur ou aucun lecteur ne sera admis
L’Après-midi d’un faune et d’une dryade.

Il y a plus d’un rapport entre l’écriture poétique et l’acte sexuel. On pourrait même parler d’homologie formelle…
Dans un cas comme dans l’autre, on utilise un instrument qui ne sert en temps ordinaire qu’à satisfaire des nécessités fonctionnelles (vivre ou communiquer) pour une fin autre qui est le plaisir
(et dans un cas comme dans l’autre, ce qui est un moyen – le corps ou les mots – peut s’imaginer être à lui-même sa propre fin.)

– La pensée a une forte propension à se croire seule
(Un oiseau qui s’imaginerait capable de voler sans le secours de ses ailes) ;

7 – Des nouvelles de Mallarmé

Jack a trouvé dans une boutique du quartier une vieille édition italienne du Monologue d’un faune de Mallarmé, première version de L’Après-midi
Moi, je lis Mikrokosmos d’Edoardo Sanguinetti en italien et comprends un mot sur deux. Bon exercice qui oblige le lecteur à imaginer

Dans la poésie documentaire, l’effet de surprise peut provenir des images de la vie réelle
car la réalité est toujours plus surprenante et plus imprévisible que n’importe quelle allégorie ou n’importe quelle métaphore
Le réel est inventif. Humilité de la poésie réaliste ; l’universel reportage
(qui n’est pas tourisme littéraire mais tentative de senti-comprendre le monde)
modestie du poète in the big report of the world
Un coup de dès jamais n’abolira le hasard (frère de la nécessité)
Il y a tant de poètes que possèdent les mots et qui ne possèdent que des miroirs ;
« vaisseaux d’inanité sonore »

(Casimiro, le poète portugais, dit qu’il a sept femmes
« Elles font un arc-en-ciel »

                        et lui doit être le soleil au milieu des gouttes de pluie en suspension dans l’air)

un caffe napolitano, dans une tasse ronde et basse comme une terre décalottée et renversée ou un dé à coudre en porcelaine bleue bu en terrasse
c’est ainsi que devrait être toute poésie : forte, concentrée ; en même temps que légère. Boisson énergisante.

8 – Escapade à Capri

Il a fallu que je vienne ici pour découvrir qu’il existait une sainte Patricia (ou Patrizia) et qu’elle était la patronne de Naples
de « Naples aux baisers de feu »
(Avec la brume de chaleur qui recouvre la baie, le Vésuve est invisible, mais il est là.
Nous nous promenons insouciants à l’épicentre d’une zone sismique sensible)

Un triporteur passe qui ramasse des bouteilles plastiques (« racolta » ; le même mot sert pour la collecte des ordures ménagères et le recueil de poèmes)
Dès que nous avons passé la grille du môle Beverello, la mer qui jusqu’ici paraissait absente nous saute à la figure, avec son odeur de fille franche

Nous traversons la baie dans une navette fermée comme un autocuiseur. Nous ne pouvons pas sortir à l’air libre. La sécurité et le confort contre le simple bonheur de vivre et de sentir l’’air du large
(extraterrestres en week-end ne pouvant pas respirer l’atmosphère terrestre)

le scintillement du soleil sur les vagues, comme un jeu savant et aléatoire de lumières qui s’allument et s’éteignent
la mer et nous ne jouons pas dans la même catégorie
(la mer sous le soleil qui nous berce comme une mort maternelle)

Tire sur le filet des métaphores, une sirène peut toujours se prendre dans ses mailles claires…

Capri ne viendrait pas du capricant caprice, bien que ça grimpe rudement, mais du grec « kupros », sanglier. Présence humaine depuis le néolithique. Douze villas romaines à l’époque impériale.
Avant nous, Gorki a séjourné ici. Et Roger Vailland, maigre en maillot de bain sur la terrasse de la maison de Malaparte qui domine la mer de son jeu de construction rouge. Et Neruda, à côté, dans l’île d’Ischia…

Aujourd’hui, sur l’île aux touristes, tout se paye « Même l’air que l’on respire », dit Raffaella.
Telle Eéa, le patelin de Circé…

Nous allons nous baigner dans la beauté du jour, au milieu de la crème solaire et flotter parmi les filtres de cigarettes blondes

Amarré au large de l’île le grand yacht blanc et noir d’un milliardaire anglais avec hélicoptère privé et deux scooters des mers posés sur les vagues
(Pour les riches, la mer est une turquoise à porter en chevalière
Mais c’est la mer qui les porte sur le bout de ses doigts ;
la mer qui ne leur appartient pas)

9 – La Citta del Sole

 » Senza frontiere, senza padroni »
« Nous ne sommes pas prêts pour la Cinquième Internationale », me dis-tu, compagno Sergio,dans ton bureau de la Citta del Sole
« mais il faut s’y préparer »

En notre compagnie Campanella veille du haut de son campanile en Campani

Le long du mur de petites flammes dans des coupelles éclairent notre nuit

Maïakovski avec sa grosse tête de voyou en mal d’amour passe par la fenêtre de l’écran et vient s’asseoir parmi nous

Les gabbiani (mouettes en français, en provençal gabians) se mêlent de la conversation

Poesia resistente. Nous lisons dans le monde
un feu d’artifice ou un avion couvrent nos voix
mais nous ne nous taisons pas
polyphonie polyglotte

Grec, arabe, turc, anglais, portugais, italien, espagnol, français… nos langues se mêlent

leggo per il grande poeta italiano

                                                           à tête d’intellectuel polyèdre

“Risolvere ogni Erlebnis in Erfahrung”
(finita the quotation)

A défaut de faire l’Internationale, être chacun – à soi tout seul – une Internationale ?

10 – Dans la cour, avant le départ

Debout, au milieu du passage, les bras ouverts, à essayer de capter un souffle d’air
La caresse aérienne d’un peu de fraîcheur sur le visage, voici le luxe véritable en ce moment…

« Stronzzo, lavami ! » Écrit avec le doigt sur le pare-brise de la voiture noire couverte de poussière garée dans la cour :
« Espèce de con, lave-moi » (en anglais « asshole » ; ce qui n’est pas tout à fait la même chose)

« Avec ta langue » précise Urbs, la grande prostituée

Ce que fait le poète.

« Il attrape les images, mais ne les forme pas », remarque Cengiz à propos d’un jeune poète turc.
Écrire, c’est remettre de l’ordre. Réorganiser le monde selon les lois du désir.
La poésie est une activité de femme ou d’homme de ménage.

(Pour cela que tant de poètes sont des communistes imaginaires. Des révolutionnaires qui ne font pas de révolution)

Le garçon qui nous conduit à l’aéroport casse son pot d’échappement
(la faute à sa cargaison de poètes légers trop lourde pour sa voiture)

Nous allons quitter Naples et

le cenere di Gramsci s’envolent sous nos pas comme un voile de poussière

Des extraits de la lecture au festival de Ledbury en Grand-Bretagne le dimanche 11 juillet 2010. Le livre de Francis Combes, Cause Commune, vient d’être traduit en anglais sous le titre Common Cause aux éditions Smokestack. Andy Croft, éditeur et poète, lit en anglais.

Vidéo De l’amour et de la contradiction

Vidéo de Epode sur l’ordre naturel

Francis Combes est invité

dans quelques festivals de poésie pendant l’été.

Dimanche 11 juillet Ledbury

Festival de Ledbury en Angleterre, près de Stratford-upon-Avon, le pays de Shakespeare, avec le poète anglais Andy Croft. A l’occasion de la parution en Grande Bretagne de la traduction anglaise de Cause commune. (Préface John Berger, traduction Alan Dent, aux éditions Smokestack).

Du 15 au 18 juillet Naples

Dans le cadre du festival de poésie Résistante à Naples en Italie, avec Jack Hirschman, Etel Adnam, Maram al-Massri, Sotirios Pastakas, et les infatigables animateurs de la Casa della poesia, Sergio et Raffaela.

Du 23 au 31 juillet Sète

1er Festival de poésie, Voix vives, à Sète. Grande fête de la poésie méditerranéenne contemporaine, le Festival Voix Vives de Méditerranée en Méditerranée accueille pendant neuf jours au mois de juillet de nombreux poètes et des artistes venus de toutes les Méditerranée : Méditerranée latine, d’Afrique, des Balkans, d’Orient ou encore de celle que l’Histoire a « exportée » dans le monde (Amérique du Sud, Amérique centrale, Afrique de l’Ouest, Francophonie…).

Une vaste plateforme ouverte aux poètes venus de toutes les rives, une représentation simultanée de tous les pays de la Méditerranée comme autant de passerelles entre les cultures et les peuples, une pluralité des lectures et des rencontres comme autant de partage d’une parole poétique plurielle.

Du 19 au 22 août Struga

Le plus ancien Festival de poésie en Europe sur les bords du lac Ohrid à la frontière de la Macédoine et de l’Albanie.

Trois chansons anciennes

sur un thème toujours actuel

Rondeau

(qui n’est pas de faire rond le dos)

A quelque chose malheur est bon
Hiver lui-même a ses raisons
Cette chanson tourne en ma tête
Dans les frimas Printemps s’apprête

Un doux printemps toujours en tête
Je vais, je fredonne et répète :
A quelque chose malheur est bon
Hiver lui-même a ses raisons

Ce n’est ni l’air ni la chanson
Morose de Résignation.
(Plus que nos victoires et fêtes,
Nous en apprennent nos défaites…)
A quelque chose malheur est bon.

 *

Villanelle des vilains

Il en est tant qui sont las
Et veulent abandonner…
Ores, Vilains ne lâchent pas !

Des méchants coups, des coups bas,
De la grêle sur les blés,
Il en est tant qui sont las…

Et voudraient tout planter là.
(Qui pourrait les en blâmer ?)
Ores, Vilains ne lâchent pas !

De voir leur mur mis à bas
Et leur récolte incendiée,
Il en est tant qui sont las…

Qui ne le comprendrait pas
S’ils veulent parfois s’arrêter ?
Ores, Vilains ne lâchent pas !

Ah ! Ne baissons pas les bras,
Par beau temps ou temps mauvais.
Il en est tant qui sont las…
Ores, Vilains ne lâchent pas !

 *

Triolet de notre seule vertu

Nous n’avons qu’une seule vertu
Jamais nous ne laissons tomber
Même par terre et sur le cul
Nous n’avons qu’une seule vertu
Jamais ne s’avouer vaincu
Se relever et résister
Nous n’avons qu’une seule vertu
Jamais nous ne laissons tomber.

Dernières

nouvelles du cœur

Un sénateur romain

Dans les couloirs, je croise un sénateur romain.
De son drap de lit blanc il s’est fait une toge
dont il a jeté un pan par dessus son épaule
et qu’il tient de sa main droite couverte d’ecchymoses
(sans doute la perfusion).
On dirait Cicéron ou Sénèque
Mais il ne siège pas sur une chaise curule.
Il attend son tour pour un doppler
assis sur un siège au coussin en élastomère vert d’eau.

Dans la vie extérieure, la vraie vie, dehors,
celle où on ne pense pas tous les jours à la mort,
il doit porter un costume ordinaire,
c’est un monsieur sérieux, un homme responsable
et plutôt estimé ;
quelqu’un que ses collaborateurs n’imaginent pas tout nu
assis sur la cuvette des W.C.
(ou alors, rarement).

C’est vrai que, ces dernières années,
il ne s’est pas beaucoup économisé…
Et puis, avec toutes ses obligations,
les repas offerts aux clients, les réceptions,
le cigare et le whisky le soir, de retour à la maison à pas d’heure,
il mène une vie de bâton de chaise…
(Pourtant, les bâtons des chaises à porteur
qui transportaient les maîtres, n’étaient pas toujours à la noce.)
Lui, il ne porte pas et ne se fait pas porter (on est en république)
mais il se déplace tout le temps en voiture.
et bouger avec la voiture, c’est une vie de sédentaire.
 
Le Sénateur romain est un petit chef d’entreprise
aux prises avec la crise.
(Au dernier trimestre, le carnet de commande a chuté ;
il y a le personnel à payer, les charges, les fournisseurs…
Si ça continue, il va déposer le bilan ou y laisser sa santé ;
si ce n’est déjà fait.)

Ici, anonyme et perdu, seul dans ce couloir
qui le mène peut-être vers la grande lumière de la mort
(celle qu’on voit dans les films)
il ne pense pas beaucoup aux stoïciens romains.
(Il a lu pourtant autrefois Marc Aurèle… Épictète, peut-être pas…)
Mais dans sa toge improvisée, il retrouve un peu de sa dignité.

(Ce qui détone, ce sont les surchaussures de plastique transparent
dans lesquelles ses pieds nus et blancs sont enfermés)

*

Coronarographie

Je suis allongé sur la table pour l’examen
dont le formulaire de la clinique précise qu’il est invasif
Sur moi est posé un grand champ chirurgical comme un champ de lin bleu

J’ai aimé la vie et celle-ci m’a bien aimé aussi
et c’est pourquoi je suis ici (ce qui montre que ces choses ne sont pas si bien faites que ça)
«  La vie est bien faite » disent pourtant les gens
mais de temps en temps, il faut intervenir pour la corriger

La nature a besoin d’être réparée
et la médecine est la preuve que dieu n’existe pas

On m’a rasé la région génitale et mon sexe a une tête pitoyable de bagnard

Me voici entre les mains du chirurgien qui prépare une seringue d’anesthésiant

Allongé sur la table d’opération je pense à l’erreur de la téléologie
(Si la rose est odorante, c’est pour attirer l’abeille et cela répondrait à un obscur dessein…
Peut-être alors le cholestérol a-t-il été inventé
pour permettre le développement des services de cardiologie ?…)

Le cardiologue va introduire une sonde par une artère radiale du bras gauche,
au niveau du poignet
et il va remonter jusque dans les coronaires pour faire l’état des lieux

Le produit de contraste qu’on m’injecte dans les artères me glace et me brûle
(je ne pourrai pas dire que cela ne m’a fait ni chaud ni froid)

La sonde poursuit son chemin dans mon bras vers la planète du cœur

(Je suis moi-même, modestement, une galaxie)

Pendant toute la durée de l’opération,
la grosse tête pensive de l’appareil radio, (un capteur plan)
me tourne autour, avec son bras articulé qui lui fait un long coup de dinosaure
Elle s’approche très près, m’observe sous toutes les coutures,
me regarde dans les yeux comme un brontosaure herbivore
qui examinerait une pâquerette avant de la brouter
(Par chance, je ne suis pas une pâquerette)

Le dinosaure vient me renifler
mais il ne veut pas me cueillir
il veut simplement me sonder le cœur et les reins
Il voit tout ce que je cache à l’intérieur
(ce dont bien peu peuvent se vanter ;
pas même moi qui me livre rarement à cet exercice d’introspection)

« Au décours de l’examen vous devez rester sans bouger »
le bras bloqué dans une position inconfortable
Je sens la sonde monter, puis ressortir
Le cardiologue vient placer un ressort dans la diagonale de l’artère médiane

Il se sert de guides, comme un pêcheur qui tire sur sa ligne
ou comme sur des rails, il cherche l’aiguillage en suivant sur l’écran
(industrie ferroviaire miniaturisée)
Technologie de pointe, l’œil et la main

Le cardiologue est un ouvrier hautement qualifié qui suit un protocole précis
mais il y faut de la concentration et du métier

et moi je sens que je suis une machine réparable
(ce qui est finalement plutôt réjouissant)

Pendant toute la durée de l’opération je suis éveillé et nous parlons
«  Moi j’utilise du 6… c’est un peu plus gros, mais c’est plus efficace… »)

Voilà une chose dont les magnétiseurs de tout poil, les chamans emplumés,
les guérisseurs qui pratiquent l’imposition des mains
et qui prétendent contrôler le flux de notre énergie ne seraient pas capables

Je suis allongé sur la table d’opération et il faut que je me détende
car cela dure plus longtemps que prévu
(Depuis que je suis entré ici, j’ai compris que le mot « patient »
voulait simplement dire : « qui doit patienter »)

… Après viendra le temps d’essayer d’en tirer des métaphores
Je pourrai penser plus librement à la circulation du sang dans les vaisseaux du monde,
aux embouteillages, à la pollution,
à l’hypertension du marché,
à la sténose des artères de la société qu’il faudrait aussi être capables de déboucher
(Pour cela, il faudrait que les peuples acquièrent une nouvelle formation théorique de praticiens)

La connaissance poétique (qui établit des rapports de formes entre les choses)
n’a pas de vertu pratique si ce n’est nous faire mieux ressentir l’unité du monde… rendre la vie plus vive…
Mais pour nous maintenir en vie, il faut une autre science…

Pour exercer un pouvoir pratique sur le monde,
il faut le diviser, le découper en lamelles,
comme le font le savoir scientifique et la technologie.

Maintenant que c’est fini, je peux donc dire :
Vive la médecine !
Vive la science et la technique !
Vive les travailleurs médicaux, infirmiers et chirurgiens !

De toute mon âme de vivant et de poète, je salue le corps médical !

*

Un brancardier

Ibrahim est brancardier. Un grand noir en blouse verte.
Il descend les malades de leur chambre et les remonte du bloc opératoire.
Cela fait 14 ans qu’il travaille ici.
C’est pas cette petite blondasse ici depuis trois jours qui va lui apprendre son métier !…
Parfois Ibrahim a l’impression qu’on le prend pour un balais brosse.
Il sait que le balais brosse est utile…
Mais en général, il ne bénéficie d’aucune considération

(quand on a fini de s’en servir on l’enferme dans son placard et on l’oublie).
« Ils me prennent pour leur boniche… y a du foutage de gueule…
mais ils savent pas à qui ils ont affaire… moi, je m’en bats les couilles… »

Énervé, il cogne sans le faire exprès le brancard dans les virages et contre les parois du monte-charge.
Et comme s’il avait lui-même ressenti le coup infligé au brancard, le voici qui se calme :
« Attention à vos mains », dit-il, et il repart en douceur

(Car il sait bien que les patients n’y sont pour rien).

Les peupliers

J’ai devant la fenêtre de ma chambre d’hôpital trois grands peupliers
qui bougent dans la brise lentement leurs têtes

Ils oscillent dans le vent et se rapprochent les uns des autres à se toucher
ils conversent entre eux et murmurent sans arrêt

Régulièrement passe un avion dans le ciel qui file droit et silencieux
comme une injection dans une seringue
toujours à la même hauteur
comme s’ils suivaient des lignes imprimées dans le grand cahier invisible du ciel

J’ai devant ma fenêtre trois grands peupliers
qui bougent dans la brise lentement leurs têtes

Les trois peupliers sont toujours agités par le même souffle
mais leur mouvement n’est jamais identique
car chacun à sa taille et sa hauteur
et chacun réagit différemment sous la paume du vent

Des mèches de nuages blanchâtres traînent dans le bleu des hauteurs

Quand s’agitent et se mêlent les branches fines des peupliers
on dirait qu’ils font bouger leurs doigts
et que ce sont de grandes mains effilées et vertes qui démêlent les cheveux du ciel

Le spectacle des peupliers frémissant est un spectacle fascinant
toujours semblable, jamais lassé, jamais lassant, toujours changeant
comme le mouvement des vagues ou celui de la flamme

Qu’est-ce qui fait que nous trouvons à quelque chose de la beauté ?
Pour le chien à sa fenêtre peut-être ces peupliers n’ont ils aucune beauté
(Et pour certains passants habitués à leur présence, ce doit être pareil)

La beauté est une idée humaine, toujours en mouvement
mais elle ne naît pas de rien,

elle est en nous l’écho de l’effort permanent que fait la nature pour tendre à la perfection
La beauté est ce qui en nous fait vibrer la corde d’une correspondance,
une homologie intime entre le monde et nous, non seulement la perfection de ce qui est
mais aussi l’imperfection de ce qui tend à être,
l’imagination de ce qui vit, la symétrie et la dissymétrie aussi,
l’harmonie et le mouvement…

La beauté a un sens.

De temps en temps les peupliers à ma fenêtre
paraissent tendre leurs bras, comme un ballet de suppliantes
dans un geste de prière ou de compassion

De temps en temps, ils font « non » de la tête
comme s’ils désapprouvaient ce que nous faisons là
ou alors, ils se tiennent silencieux et droits
ils montent la garde, ils veillent à notre chevet

J’ai devant ma fenêtre trois grands peupliers
qui bougent dans la brise lentement leurs têtes

Ils oscillent dans le vent et se rapprochent les uns des autres à se toucher
ils conversent entre eux et murmurent sans arrêt

Leurs feuilles sont comme autant de petites langues qui s’agitent sans cesse
qui ne disent rien et qui pourtant me parlent

A-t-on encore le droit dans un poème de pratiquer l’anthropomorphisme ?
De prêter à la nature les sentiments et les idées qui sont les nôtres ?
Régressant ainsi délibérément au stade de la pensée primitive ?

Nous savons bien que les peupliers n’ont pas de pensée,
les peupliers ne font pas de sentiments
Mais comment s’empêcher de voir en eux des frères ?
Nous qui essayons de nous tenir droit et qui aimerions avoir leur souplesse, leur force et leur élégance…

Pour le postmodernisme le monde n’a plus de sens
Il nous faut pourtant réapprendre à lire dans les lignes de vie des arbres,
des pierres, du ciel et des mains de toute l’humanité
Notre nouveau rapport à la nature ressuscite les enchantements

J’ai devant ma fenêtre trois grands peupliers
qui bougent dans la brise lentement leurs têtes

A leur cime, ils tanguent comme le font les tours très hautes
que les hommes bâtissent sur la Terre et dans le ciel
et plus elles sont hautes et plus l’amplitude est grande

J’ai devant ma fenêtre trois grands peupliers
qui bougent dans la brise lentement leurs têtes

Je les regarde, ces peupliers qui sont en vie
et moi, je m’accroche aux branches,
au sommet du grand arbre vert
La brise me secoue,
et si je tourne le regard vers le sol
ou le ciel
j’ai le vertige
Alors,
je me serre fort
contre le tronc
de mon frère le peuplier

*

La grappe de raisins noirs

Tu

m’

as
apporté dans ma chambre d’hôpital
une grappe de raisins noirs. Ils sont gros et ronds,
leur peau est résistante et leur jus est sucré
Ce sont des voyageurs venus de l’autre bord
Ils me disent que dehors la vie continue
Les raisins noirs ont leur clarté
Les raisins ont raison
Un à un, j’égrène les raisins
les mange à la dérobée
Plaisir clandestin
qu’on ne peut
me voler.

(dimanche 23/05/2010)

Dialogue avec un volcan

Cher monsieur Eyjafjöll
depuis bien longtemps
personne ne pensait plus à vous
qui étiez endormi depuis 160 ans…
A dire vrai
pour la plupart d’entre nous
            vous étiez même un parfait inconnu ;
personne n’avait jamais entendu parler de vous,
à part peut-être quelque scientifique
travaillant en silence dans un laboratoire plus ou moins bien chauffé
quelque part en Islande,
un scientifique surtout préoccupé
par la menace
de se voir sucrer ses crédits
à cause de la crise financière internationale
et de la dette du pays
et qui pourtant, malgré ses soucis,
gardait un œil sur le feu
mais qui s’inquiétait, paraît-il,
beaucoup plus pour votre voisin…
Or voilà que, sans crier gare,
            sans aucun respect du préavis légal
            obligatoire avant tout mouvement social
vous êtes soudain entré en éruption. 
Le 20 mars 2010
            dans la nuit
libérant un désir trop longtemps contenu
votre lave en fusion
s’est échappée
par une fissure longue de 800 mètres.
Elle a fait sauter votre calotte glaciaire
et a projeté dans les airs
par-dessus votre tête
            une colonne d’eau,
de cendres,
de glace
et de vapeur
haute de 7 km.

- Pas de quoi s’affoler, me direz-vous,
ça arrive tous les jours ;
une éruption par-ci
            une autre par-là
c’est l’activité normale d’une planète
qui n’a pas encore atteint l’âge de la retraite
une planète ordinaire
            toujours en activité.

Sans doute,
            sans doute,
et je veux bien croire qu’en crachant dans les airs
votre nuage de cendre
qui s’est répandu sur quelques milliers de kilomètres
vous ne pensiez pas à mal.
Vous avez agi
            simplement poussé
par une nécessité
des plus naturelles
et personne,
            non personne,
ne saurait vous en blâmer.
Cher volcan,
en agissant ainsi,
sans doute,
vous ne mesuriez pas les conséquences
de votre accès
            de pollution nocturne.
Je me doute
que vous ne lisez pas les journaux
et, peut-être même, vous ne regardez pas la télé…
Alors, vous n’avez pas su
que, par votre faute,
le ciel de l’hémisphère Nord s’est arrêté,
le trafic aérien a été paralysé
et la vie sur Terre en a été
sérieusement affectée.
L’homme d’affaires n’a pas pu partir à New York
prendre son petit déjeuner…
Le footballeur a dû monter dans un car
            et voyager de nuit
pour se rendre à son match…
Les vacanciers ont dû renoncer
            à tremper leurs pieds dans l’eau
près des paillotes du lagon bleuté…
Et même plusieurs chefs d’Etat
ont dû se dispenser de la corvée
d’assister à l’enterrement du président polonais…
Quant aux compagnies aériennes
            elles ont perdu quelques millions de dollars.
Beau travail !
Chapeau !
En entrant ainsi en activité
vous avez tout arrêté
et fait plus fort
qu’une grève générale du contrôle aérien
qu’aurait eu bien du mal
à déclencher
notre nouvelle Internationale…

En fait,
            d’un coup
vous vous êtes retrouvé
sur la liste des terroristes
les plus recherchés de la planète.
Il faut dire que depuis le 11 septembre
le trafic aérien
n’avait pas connu pareille perturbation.
Il n’en fallait pas plus pour qu’aussitôt
plusieurs commentateurs
            vous comparent à Al Quaida.
Mais personne n’a lancé contre vous
de fatwa,
ni de mandat d’arrêt international.
(Il n’y a plus de place pour vous à Guantanamo).
Même notre président,
qui n’en loupe pas une,
n’a pas osé en profiter
pour prôner la tolérance zéro
                        envers les éruptions volcaniques intempestives.
C’est que pour vous faire taire
il faut se lever matin.
Il n’est pas né le petit bouchon
qui pourrait vous faire fermer
(excusez l’expression)
votre grande gueule
je veux dire,
votre gueule grande ouverte
et vous faire rentrer
six pieds sous terre.
Pas facile
avec vous d’employer
les frappes chirurgicales !
Pas évident
de cautériser un volcan !…
Il faut simplement attendre que ça se calme
et que la lave refroidisse…

En attendant,
avec la matière en fusion
le magma, la boue, la cendre et le feu
sont remontées à la surface
nos anciennes peurs.
Soudain, nous avons repensé
à nos frères les dinosaures
exterminés par la chute d’un météore
ou un regain inaccoutumé d’activité volcanique
qui aurait suffi à bouleverser les conditions climatiques
de la vie sur Terre.
Et nous nous sommes sentis
            presque aussi vulnérables qu’eux.

Quand vous avez donné de la voix
nous sommes rentrés dans notre caverne
et comme l’homme préhistorique
nous avons craint le feu des entrailles de la Terre
et guetté, anxieux,
le moindre signe dans les cieux.

Nous qui depuis des lustres craignons que le ciel
se mette à fondre de chaleur,
nous avons appris
que vous étiez capable de faire chuter la température de la planète
en nous couvrant la tête
d’un fin parasol d’acide sulfurique
suffisant pour réfléchir la lumière solaire.
Et nous nous sommes rendus compte
que la nature à qui nous vouons un culte,
la Nature
qui est notre nouveau Dieu
existe sans nous
et se fiche pas mal de nos affaires…

Puis, finalement,
au bout d’une semaine
tout est rentré dans l’ordre.
On a envoyé dans le ciel quelques avions
et comme rien ne se passait
on s’est aventuré hors de la caverne
à remettre le nez dehors.

Le danger semblant passé
on a commencé à penser
qu’on en faisait un peu trop ;
qu’on avait cédé à des peurs irrationnelles…

Mais si je m’adresse à vous
aujourd’hui,
cher volcan,
c’est surtout pour vous remercier.
Grâce à vous
nous avons découvert
que notre toute puissance
avait des limites
et que notre civilisation occidentale
ultramoderne et efficace
fondée sur le marché international
et la vitesse de plus en plus grande
de l’échange généralisé
pouvait sans crier gare
subitement s’arrêter.

(Vous avez désarçonné
les météorologues
les climatologues
les futurologues
les idéologues
et les astrologues
et tous les experts qui ne pensaient pas à vous).

Vous nous avez
à point nommé rappelé
que le capitalisme n’est pas invincible.
Plus il se perfectionne
et plus il est à la merci
du moindre incident.

(Sur les autoroutes du futur
l’accident menace.)

La révolution
selon un exemple ancien
est possible
parce que l’eau qui dort
à 100 °
entre en ébullition…
Mais la casserole
peut aussi
être renversée
et le système
tomber de sa chaise…

En fait,
depuis deux siècles,
il était arrivé qu’on se serve de vous dans nos poèmes
comme métaphore
(il ne faut pas nous en vouloir)
du peuple,
le peuple endormi qui soudain
entre en éruption
et fait la révolution.
Et puis
            craignant le cliché
on vous avait laissé tomber.
Il faut le reconnaître :
nous avons eu tort.

Aujourd’hui,
            pensant à vous,
j’éprouve quelque chose comme de la fierté,
un sentiment de fraternité volcanique.
Pour un peu, si j’osais,
je vous proposerais un pacte,
une alliance historique et planétaire
entre les peuples de la Terre
(qui souvent furent vos victimes)
et votre famille volcanique.
Avec,
pour éviter les quiproquos
les accès de violence inutiles
            et favoriser la coordination
dans l’action
un bureau d’information
et un comité de liaison
dont vous pourriez assurer le secrétariat,
(Vous êtes pas mal placé
vous qui êtes installé juste sur la faille sismique
à la disjonction des plaques tectoniques
de l’Amérique et l’Eurasie.)

Maintenant,
tout semble rentré dans l’ordre…
Quand je lève le nez,
            je ne vois que du ciel bleu…
Vous vous êtes fait invisible.
L’azur a absorbé vos particules de cendre
(à l’image de notre inguérissable
aptitude au bonheur
qui finit toujours
par absorber le chagrin).

Cher volcan
            vous êtes retourné à vos habitudes,
vous vous êtes calmé ;
peut-être,
 comme un ours polaire,
aves-vous décidé à nouveau d’hiberner…

Tant pis,
            je ne vous en veux pas ;
            vous devez avoir vos raisons.
Chacun a ses problèmes
            à la maison
(et on ne sait jamais vraiment
ce qui se passe chez les gens).

Si, donc,
on ne peut pas compter sur vous
            pour organiser la révolution
nous allons devoir
jouer nous-mêmes les volcans
fomenter nous-mêmes
nos propres ébullitions
et nos propres éruptions…

Mais notre histoire commune n’est pas terminée ;
nous sommes appelés à nous revoir.

Demain,
si nous réussissons à régler nos affaires de famille
internes à l’humanité,
nous reviendrons vers vous.

Pour nous,
la nature n’est pas un Dieu
qu’il faudrait prier
et religieusement respecter.
Ce n’est pas une amie
et ce n’est pas non plus un ennemi.
C’est un adversaire
dont il faut faire un allié ;
un partenaire avec lequel il faut compter
et qu’il faut toujours dompter,
avec lequel combattre
et coopérer
pour créer si possible des
rapports apaisés.

Nous n’avons pas achevé l’histoire du progrès.
Le monde est peut-être fini
mais l’histoire n’est pas finie ;
et si le monde est fini,
il se transforme sans cesse.

(Nous n’avons pas dit notre dernier mot
à l’entropie)

Il nous faudra bien un jour
reprendre notre conversation…

C’est que vous aussi
vous pourriez vous rendre utile ;
au lieu de cracher en l’air
            et que ça vous retombe sur la tête.

Et nous
plutôt que de nous amuser
à déclarer la guerre aux étoiles
nous pourrions vous aider
à canaliser votre énergie.

Nous pourrions
avec un stéthoscope géant,
ausculter la Terre,
prévenir vos quintes de toux
et vos coups de sang.
Nous pourrions même vous aider à vous faire une beauté,
vous changer en geyser,
            et vous poser dans un coin de la salle à manger…
Vous apprendriez la gymnastique
            suédoise
et la géothermie ;
Vous pourriez, pourquoi pas, vous mettre à ronronner…

Et nous
nous pourrions vous inviter
dans notre salle de bain
ou notre cuisine
à prendre une douche
ou un verre de thé.

Du 19 au 22 mars, je me suis rendu en Arabie saoudite, pour des lectures de poèmes, à l’occasion d’un festival culturel. J’en ai rapporté ces distiques.

1

Les hommes déambulent, blanc immaculés
Comme des saints… Qui s’occupe de les nettoyer ?

2

(Au beau milieu de tous ces hommes en robe,
Je pense à une femme en pantalons).

3

Hommes en blanc, femmes en noir… Jour contre nuit…
(Le soleil en arabe est pourtant féminin).

4

Ici, même en plein jour
La moitié du ciel porte un voile de nuit.

5

Les femmes, même brillantes, vivent dans l’obscurité
(Elles qui pourtant sont la lumière des hommes).

6

« Il faut le noir pour que brillent les étoiles », me dis-tu.
En plein jour aussi il y a des étoiles… et nul ne s’en étonne.

7

« Précieuse est la femme »… On l’a protège comme un butin.
Mais un butin n’a jamais droit à la parole.

8

Murmures… Une femme derrière un paravent.
Est-ce sa laideur ou sa beauté qu’on veut cacher ?

9

(Ne saurions-nous pas réfréner nos désirs ?…)
Cacher ainsi la femme est pour l’homme une offense.

10

Soudain, de derrière le mur, une femme prend la parole…
J’entends l’invisible voix… Dieu serait donc Femme ?

11

Les hôtesses de l’air rencontrées en plein ciel
(Pourtant plus près du Paradis) n’ont pas le voile.

12

Avant l’envol, nous avons droit à la sourate.
(Me voici rassuré… Dieu est à bord).

13

Téléphone, trains, antibiotiques, ordinateurs…
Quelle invention est à mettre au compte du Seigneur ?

14

Il faudrait opérer une stricte séparation
Non des sexes, mais du Ciel et de la Terre.

15

Il y a trop longtemps que le Ciel et la Terre
Entretiennent des relations licites mais coupables.

16

On pourrait laisser le Ciel aux religieux
Et garder pour nous, simples humains, la Terre.

17

Intégristes, ils ont détruit le tombeau du Prophète.
« Dieu me garde de mes amis… je m’occupe de mes ennemis. »

18

Cette fascination (fatale) pour l’absolu,

Peut-on dire si c’est au désert qu’elle est due ?

19

Où est passé mon camarade Abu Nuwas ?
Ces Arabes qui tant aimaient le vin, l’amour, la poésie…

20

Imru l’Qays a sacrifié son chameau pour des belles…
Il en est qui préfèrent aux belles les chameaux.

21

Combien de princes désœuvrés, de palais inoccupés ?
Alors qu’il en est tant sans argent et sans toit !

22

Tempête de sable sur Riyad… brouillard jaune.
Aveuglé le ciel dévoile un désert.

23

Cette ville moderne, ce pays riche et puissant
(Je m’en aperçois) sont bâtis sur du sable…

24

Exploiter à fond l’homme et le pétrole
Cette « raison économique » à la fin est folle.

25

L’huile noire de la Terre est une bénédiction ;
Ou si l’on préfère, une malédiction.

26

Ici non plus il n’est pas bon être immigré…
Partout, l’« étranger », c’est toujours le pauvre.

27

Désorientés… Papiers confisqués dès l’aéroport.

Orient, Occident… les maîtres ne perdent pas le Nord.

28

Philippin, peut-être, le chauffeur est invisible…
Invisible encore au moment de la paye.

29

Voici, pour les touristes, la Place aux horloges.

(C’est ici, le vendredi, qu’on décapite).

30

Cet homme, assis, est beau, généreux et fier.
(Tout homme devrait avoir un titre de noblesse).

31

Dans le désert bédouin, rien ne pousse ;
Sauf la fleur austère de la fierté arabe.

32

En marge de tous les déserts
Il y a toujours de l’eau, de la vie, du vert…

33

Si tu n’étais pas différent, je ne serais pas le même.
Ainsi je dois à nouveau te remercier, mon frère.

34

Nuit noir pétrole sur le Golfe. Ciel vide. Seules étoiles :
Les lumières de la ville tout le long de la Côte.

35

Cette nuit j’ai dormi à l’enseigne de la Tulipe d’or
Mais il n’y a pas de tulipe. Ma tulipe est à Paris.

36

Hier soir, j’ai trempé mes pieds dans l’eau du Golfe ;
Puis, sur cette Terre, j’ai dormi tout près de toi.

Fils d’immigrés
arrivés ici il y a longtemps
tu ne supportes pas
les immigrés
nouvellement arrivés.

Bien sûr, hier, tout était mieux qu’aujourd’hui…
Les jeunes, en particulier, ne sont plus ce qu’ils étaient…

Pourtant, hier déjà,
les Bougnats, les Boches d’Alsace et de Lorraine,
les Ritals, les Pingouins, les Bougnoules,
les Peaux de Boudin et les Niaquoués
venaient manger le pain des bons Français

Ces bons Français
qui se faisiaent violence
pour les exploiter.